Ruido Gris

No somos mas que pequeñas luces sin sentido, flotando en un abismo de ignota profundidad, tinieblas que corren a traves de la taciturna mente y alcanza un estupor prodigioso con bizarra anhedonia que predispone una mente cauterizada y operada remotamente con versos mas subliminales jamas oidos... es resplandor agonico, o catatonia exagerada, hay poco de lo que nos pueda llevar al final del orbis mundi... y sin embargo encarece de sentido y coherencia, maldita sintaxis sin sentido... metamorfismo de dramatica dedicatoria, reniego irresponsablemente como victoriosa musica, dilapidando, fracmentando en el frensi histerico, subito talegazo mordido por escubias de realidades iracundas... cuan perfecto en preterito. mimetismo pragmal de miles de vidas arrancadas de un ojo invicto que estara cerrado vestustamente...